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Ah ! n'avons-nous rêvé, souvenez-vous mes frères,

au temps, au temps, au temps, au temps où l'on croyait

où l'on croyait venu le temps de l'amitié,

après la der des ders et la der des dernières.

Ah ! nos quinze ans, joyeux quinze ans, libres quinze ans,

nos quinze ans dilués dans un frisson de peine ;

c'est un jupon qui bruisse et qui nargue la Seine,

ce sont rêves jolis, rêves tranquillisants.

Ah ! que n'ai-je attendu, souvenez-vous mes frères,

le jour, le jour, le jour, le jour où l'on verrait

où l'on verrait jaillir le jour inespéré

de la fin de la fin de la fin des misères.

Ah ! mes vingt ans, fougueux vingt ans, légers vingt ans,

mes vingt ans dilués dans un amer breuvage ;

c'est un jupon qui tourne et frôle le nuage,

ce sont rêves mort-nés, rêves inconsistants.

Ah ! laissez moi crier, oui, laissez moi, mes frères,

à l'heure, à la minute, à l'instant où je vois

où je vois se faner pour la dernière fois

des roses et des roses et des roses trémières.

Ah ! mes saisons, ah ! mes hivers, ah ! mes printemps,

mes printemps dilués dans la folle espérance ;

c'est un jupon qui craque et brise la romance,

ce sont rêves perdus, rêves impénitents.

Yves-Fred BOISSET