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LE   C...   DE   L' HOTESSE.

Le désert dans les yeux, la foi dans les artères,

Un horizon de dunes.

Mirages enlisés dans les sables mouvants.
Sans un mot, sans un cri,

Tourbillonnent les vents

Sous la pâleur des lunes.

Bourdonne dans le soir l'angoissant pot-pourri

Des oraisons et des mystères.

Comme ils nous semblent loin ces gens que l'on rejette

Dans les faubourgs de la planète

Alors qu'ils sont si près de nous :

A quelques méridiens, deux ou trois sauts de jet,

Le temps de feuilleter un polar à deux sous.

Les caméras au poing, des dollars plein les poches,

Un troupeau de touristes.

Voyage sans histoire en pullmans supérieurs.
Sans émoi, sans remords,

Passent tous ces voyeurs

Sur la langueur des pistes.
S'illuminent le soir les cyniques décors

De ces casinos pour fantoches.

Nous ne regardons pas ces gens que l'on rejette

Dans les recoins de la planète

Alors qu'ils sont si près de nous :

A quelques méridiens, deux ou trois sauts de jet,

Le temps de regarder un western à deus sous.

Des éclairs dans le coeur et le tonnerre au ventre,

Le tiers-monde est silence.

Peuples sacrifiés sous un ciel dangereux.
Sans espoirs, sans pitiés,

Souffrent les miséreux

Face à notre insolence.

Gageons qu'un jour prochain ces frères oubliés

Voudront s'évader de leur antre.

Comme ils semblent soumis ces gens que l'on rejette

Dans les égouts de la planète

En solitude et en tristesse.

Ils sont pourtant tout près de nous, à quelques sauts de jet,

Le temps de fantasmer sur le cul de l'hôtesse.

Yves-Fred BOISSET