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C'est fil à fil et point par point

que les souvenirs se tricotent :

des frissons à brûle-pourpoint

et des serments qui se bécotent.

On fait ensemble un petit tour,

on mord la vie à pleine bouche,

les nuits s'achèvent sans retour,

le temps se boit de couche en couche.

Et chaque fois ça recommence

comme un feuilleton de télé ;

à chacun selon sa romance,

à chaque amour son jubilé.

C'est fil à fil et point par point

que les souvenirs s'amoncellent :

des fantasmes qui font l'appoint

et des ombres qui se morcellent.

On fait encore un peu semblant,

on ne prend plus d'initiative,

les nuits ont un air nonchalant,

le temps n'a plus de perspective.

Fille après fille on s'effiloche

comme rengaine au piano-bar ;

à chacun selon sa débauche,

à chaque amour son traquenard.

C'est fil à fil et point par point

que les souvenirs s'enchagrinent ;

des repentirs en contrepoint

et des regrets qui tambourinent.

On ne dit plus les mots sucrés,

c'est la fin de la comédie;

les nuits dissipent leurs secrets,

c'est le temps de la parodie.

Jour après jour on s'accoutume

à ne pas finir son roman ;

à chaque nuit son amertume,

à chaque amour son testament.

Yves-Fred BOISSET